Эпиграф на граните. Сад камней.
Скрипят покрышки красного роллс-ройса
и всё вокруг становится грустней,
чем похороны клоуна. Укройся.
Мы шли по саду. Он смеялся. Он
жонглировал водой, сбивался с галса.
Венки пылали, плакал саксофон,
а он — смеялся.
Он был твоим творением, сестра —
худющий и бесстыжий, запредельный,
как самокат, украденный вчера
из богадельни.
Он шёл, как будто нежный снег, и ты
ложилась в лепестки, раскинув руки.
Накрой меня ладонью. С темноты
хоть жажды клок. Хоть истины. Хоть муки.
Он был твоим, как запах. У людей
так принято. Он просто — был, мечтая
родиться в месяц тысячи дождей,
дожить до мая — и остаться в мае.
Ещё раз с днем рожденья!
Он просто был и тысячи дождей
струились. Он дожил до мая,
остался в нем, чтоб видеть сад камней
и странный мир, кляня и принимая.
Он был твоим творением, сестра!
Открылось небо, звезды растворяя.
Сезон дождей окончился вчера -
там за границей разума и рая.
Спасибо, Татьяна! :)