Осенью, поздно. Блюз на проезжем тракте.
В голосе – листья. Слышишь? Светло и глухо.
Если бы не синкопа в четвёртом такте,
я бы себя прикончил. А это глупо.

Пушки по стенам, белки по ржавым ядрам.
Принцам плевать на тонкости протокола.
В будущей жизни попробуй вернуться ядом
и, молоком притворившись, пролиться в горло.

Или триолью – в ухо. Шепни папаше,
пусть эльсинорца переродит в мадридца.
Ты же всегда находишь кого попадше,
но не всегда умеешь договориться.

Пальцы на грифе. Я ведь не пальцем делан?
Нимфа уснула, и для меня, нахала,
песня должна закончиться. Правда, демон?
Не говори мне, что это опять начало.