Он пишет тёмной кровью по реке,
он так любим, он, боже, так далёк,
опавший лист прилип к его щеке,
как мотылёк.

В горячечных хрипящих голосах,
несущих нас отсюда в никуда,
живём, живём на разных полюсах,
телами прожигая корку льда,

дыханьем наполняя пустоту
покинутых небес, в такой дали,
где даже дождь способен на лету
состариться и не достичь земли.

Он — дождь. Он — лёд. И прошлое придёт
неудержимой жаждущей волной,
и ты взойдёшь к нему сквозь шар земной,
и вытрешь пот.