Очередной надоевший миллениум
старой охотничьей песней отмечу.
Может, стрелой побегу за оленем,
может быть, выбегу стрелам навстречу.

Будет полёт по вершинам соцветий,
вечный вьюнок и душистая жимолость –
всё, что в пятнадцать холодных столетий
не уложилось.

Перьев и платьев податливый ворох,
шорох огня, протянувшего руки
нам, заплутавшим в ночных коридорах
лютневой музыки ласковой муки.

Вздрогнут стихи в паутинках курсива,
быстрые луны вино взбаламутят…
Всё это будет безумно красиво.
Слишком красиво. А значит – не будет.