Идти по берегу. Сидеть на берегу,
рисуя музыку расслабленной рукой.
Любить. А к ночи задохнуться на бегу
от босса-новы в перестрелке городской.

Летят, как ангелы, пронзая горизонт
и превращая дикий пляж в концертный зал,
двенадцать медленных трассирующих нот –
неравномерно темперированный залп.

Песок и копоть. Откровение и смерть.
Земля не станет белой, как ни отчищай.
Вся жизнь – агония. И стоит умереть,
не унижаясь до агонии. Прощай!

Всё – босса, милая. Но проклят или свят –
очнусь, ослепну – и услышу, как во мгле
поют серебряные дудки и скользят
по струнам ангелы к серебряной земле.