(Из Ариона Метимнейского)
Почти оракул, почти античен,
почти живой,
привычный к радостям зуботычин
мастеровой.
Выносит волнами Мнемозина
из-за спины
счастливый голос родного сына
чужой жены.
Глоток из Леты. Концерт с аншлагом.
Саднит щека.
Уходит память неспешным шагом
гробовщика.
На белой кляче Беллерофонта,
красив и глуп,
плыву по взгляду, до горизонта
и дальше – вглубь.
Горит, как ранка от заусенца,
сухой ковыль.
Я жив. Но слёзы смывают с сердца
не боль, а пыль.
Добавить комментарий