Бесцветный сезон на острове. Время Пруста.
Утраченное. Обретённое. Ложь и ложе.
Рождение мира. Я снова подумаю: пусто.
Ты скажешь: забавно…
                                              Да. Это, пожалуй, тоже.

Сегодня настолько пронзителен глаз Денеба,
что кажется — там не Лебедь уже, а кречет.
Ты смотришь, как третий зрачок игуаны — в небо.
Нечёткая клинопись осени. Чёт и нечет.

Пора на крыло — ночуя в сиротских гнёздах,
лететь, позабыв про точки и запятые,
туда, где впиваются в глиняный плоский воздух
кленовые клинья. Красные. Золотые.