Твой Север — плюс четыре от Москвы
и семь от Гринвича — простуда мира.
Здесь женщины прозрачнее листвы,
отравленной дыханием Таймыра,
и солнце процарапано резцом
охотника в окостеневшем свете;
ты здесь оставишь душу, а лицом,
как в землю, рухнешь в серебристый ветер.
Привидится в прохладном серебре
лукавых губ прозрачная полоска.
Ты женщину придумаешь себе
из лепестков и розового воска,
протянешь руки и коснёшься рук,
и нет вины твоей, что зло и голо
не только в тундре;
а Полярный круг
всё туже перехватывает горло.
Добавить комментарий