* * *
С точки зрения времени, прожитый день
Равен сумме витков обезумевшей стрелки,
А умение тела отбрасывать тень
Не уменьшит количества яблок на ветке.
Значит утро не может быть вечно живым,
Превращаясь в промозглый, чернеющий вечер.
Сколько май ни проси, непременно за ним
Разразится ноябрь и ляжет на плечи.
И опустится вечер, и выключат свет,
Циферблат станет тесен сходящимся стрелкам,
Изменив траектории дальних комет,
Черный космос отдаст предпочтенье тарелкам.
И последнее яблоко, вмиг перезрев,
Даст по кумполу новому сэру Ньютону,
И полуночный гость, на трамвай не успев,
Зашагает домой по тропе небосклона.
А потом все вернется на круги своя,
С первым боем часов усмирится Природа,
Осень где-то увязнет в снегах января...
С Новым годом, любимая. Спи. С Новым годом...
21.01.99
* * *
Если ты не увидел восхода Луны,
Если снова остался один на дороге,
Если ветер приносит не с той стороны
Запах моря, весны и харчевен убогих,
Если время уходит в назначенный час
И уставший костер догорел и погас,
И устала вертеться планета,
И уже не разжать рук, вонзившихся в пыль,
И нельзя отличить от фантазии быль,
И сюжет отделить от сюжета,
Если тысячи тысяч имперских трирем
Отрезают твой порт от открытого моря,
Если вместо задачников и теорем
Мудрецы написали "ку-ку" на заборе,
Если город разрушен стихией стихов,
Если свет отступает под крик петухов,
И под вечер рассвет наступает,
Если не различить окружающий мир,
И ворона съедает отобранный сыр,
Если в августе снег не растает,
Значит мир не меняется ни на микрон,
Значит не изменился священный порядок,
Просто ты не заметил свой собственный сон,
Просто ты не задул свой оплывший огарок...
22.02.99
СЧИТАЛОЧКА.
И.Белому
Вышел месяц из тумана...
Из детского фольклора.
Осторожно, наугад,
Не вперед и не назад,
Через пестрый листопад
Проступает звук:
Из неясной стороны -
Звук молчания сосны
И пронзительной Луны,
Завершившей круг.
Дремлет луч в немой воде,
Разрешая жизнь звезде,
Леший чешет в бороде,
Чтоб добыть огонь;
По колено под листвой,
Охраняемый совой,
Лес качает головой,
Как уснувший конь.
По тропе, куда решу -
На бумажке покажу -
Ты пойдешь, а я скажу
(Что еще сказать?),
Что я сам придумал лес,
Ночь и осень до небес,
И тебя.
Теперь ты здесь.
Я иду искать.
27.02.99
МИСТЕРИЯ В РИТМЕ ВАЛЬСА.
И опять я иду, удаляясь тропой незнакомой
От того, чем я жил всю последнюю вечность подряд.
Осторожно ступая, все дальше и дальше от дома,
Не желая - вперед, не имея причины - назад.
Может быть, этот путь мне с начала уже не удался,
Может быть, я ошибся, и мой продолжается век...
Может быть, может быть... Только кружатся, кружатся в вальсе
То ль остывшие звезды, то ль медленно тающий снег.
Над простуженным городом сонное зарево тает,
Пропадает во мгле, остается вдали за спиной.
Мой последний судья мою жизнь, словно книгу листает,
Обреченно вздыхая при мысли о встрече со мной,
Представляя себе, что я взял и навеки остался,
Не оставив возможности встать, не прощаясь уйти...
Только там впереди что-то кружится в медленном вальсе -
То ли пыль над дорогой, то ль боги ночного пути.
-----------------
То ли солнце взойдет, чтобы молча на небе остаться,
То ли ночь воцарится в природе своей тишиной,
То ли все это - блажь, и закружимся в медленном вальсе
То ли ты, то ли я, а быть может, ты вместе со мной...
04.04.99
* * *
Всплеск метафор оставляет
Лишь круги на глади текста -
Небогатое наследство,
Для того, кто понимает;
Для того, кто что-то помнит,
Остается очень мало:
Смерть натянет одеяло
И закроет двери комнат.
Развиваясь по законам
Старшинства ли, естества ли,
Мы немногое узнаем,
Безнадежно мало вспомним.
Мы едва ли понимаем,
Оставаясь над собою,
Что не самою простою
Мы задачей занимаем
Устающий от соседства
С сердцем, мозг.
И только слово -
Остающееся снова -
Небогатое наследство...
06.05.99
* * *
Забытый миг - задумчивый полет,
Нелепый час движения обратно,
Лишь только утро ночь перевернет
Со скрипом, наобум, неаккуратно.
И день настанет, серый, как графит,
Как жизнь ненастный и как смерть бесславный,
И странным звоном струнно прозвучит
Унылый плач. Психеи ль, Ярославны,
Не все ли вам равно на этот раз?
И день упрется на исходе в вечер,
И в темноте безумных ваших глаз
Останется надеждою на встречу.
А с темноты - полеты до утра,
А утром - отвращенье возвращенья...
Неотличимо завтра от вчера,
Непоправимы утра, вечера,
Неповторима сказка и стара...
Но невозможно вечное движенье.
14.05.99
* * *
Проходим сквозь смену веков, полнолуний,
Как будто сквозь сон на заре...
И если мы не задохнемся в июне -
Повесимся в ноябре.
Твой вечер похож, как две капли лекарства,
На мой, только твой - до утра...
Проносятся мимо года, государства -
Картина стара.
И снова вода, разлинована светом,
Течет неизменно вперед...
В петле ли по осени, в коме ли летом,
Иль наоборот -
Не все ли равно? Оправданья не будет,
Поскольку не будет суда...
Мы просто похожи, как могут быть люди,
Увы, неавсегда...
07.06.99
* * *
А. Ширяеву
В миг, когда засыпает, в безветренном мареве, город,
Задыхаясь в июньскую полночь под полной Луной,
Ты протянешь вперед еле видную нить разговора
Со мной.
Этот вечер останется в прошлом, всего лишь, как вечер,
За бутылкой кагора, за чайными чашками, за
Захламленным столом. Только взгляд - через время, сквозь свечи -
В глаза.
Невозможно сказать - слово в звуке значенье теряет,
И чтоб встать и уйти, образуется уйма причин...
Там, на разных, на двух, полюсах, мы сидим... наблюдаем...
Молчим.
15.06.99
* * *
Вот и все - обрывается нить,
Завиваются в кольца обрывки...
Опоздать, приподнять, изменить,
Избежать предпоследней ошибки,
Нет, последней... Увы, не дано,
Разбегаются волны прибоя...
Все, что было - недавно, давно,
Все, что было, уже не с тобою...
* * *
Дождь идет по городу
Наугад,
Раздувает бороду -
На парад.
Не идти вперед нам,
И ночь длинна,
В каждой подворотне -
Своя шпана.
Город не хоронит
Своих вождей -
Только плач вороний,
Да смех блядей -
Только эти звуки,
Да шаг дождя,
Только злые руки
Сожмут дитя,
Только дождь и ветер -
Всю ночь, всю жизнь,
И фонарь не светит -
Замри! Держись!
Ветер гонит лужи,
И хоть кричи,
Там окно наружу,
Где две свечи,
Где дождя не слышат
Уже давно,
И навстречу дышит -
Одно окно...
24.08.99
* * *
Один из вереницы вечеров
В московском многолюдном подземелье,
Где зной июля и конец апреля
Соседствуют под знаком двух миров,
Где барышня вовсю орет романс -
Без куража, без голоса, без слуха,
А поодаль - беззубая старуха
Все шамкает: "Господь, помилуй нас...",
Где с франтов облетает вечный лоск,
Где дамы в вечно неизящных позах,
Где, поднимая волосы на воздух,
Злой ветер выворачивает мозг...
Сквозь этот вечер, эту толчею
Я шел без цели, медленно и прямо...
Должно быть, даже здесь искал упрямо
Потерянную слепоту свою...
21.09.99
|
