Осенью, поздно. Блюз на проезжем тракте.
В голосе – листья. Слышишь? Светло и глухо.
Если бы не синкопа в четвёртом такте,
я бы себя прикончил. А это глупо.

Пушки по стенам, белки по ржавым ядрам.
Принцам плевать на тонкости протокола.
В будущей жизни попробуй вернуться ядом
и, молоком притворившись, пролиться в горло.

Или триолью – в ухо. Шепни папаше,
пусть эльсинорца переродит в мадридца.
Ты же всегда находишь кого попадше,
но не всегда умеешь договориться.

Пальцы на грифе. Я ведь не пальцем делан?
Нимфа уснула, и для меня, нахала,
песня должна закончиться. Правда, демон?
Не говори мне, что это опять начало.


Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>