Обо мне, о Варшаве. Столица, твои пустыри,
точно пятна на коже старухи; в тебе, Мессалина,
эта смуглая память, и странное сердце внутри
розовеет и пахнет – красиво, как мокрая глина.

Холодок на потёртом предплечье. Еврейский квартал,
антикварный фарфор, потемневшие гелиотропы.
Проступающий вдруг за глазами вокзальных катал
невесомый божок королевских коллекций Европы.

Дай мне, пани, умыться. Взойти на погасший костёр
и висеть над землёй, ухватившись за край полотенца,
и смотреть со слезами, как в острый гранитный костёл
ты уносишь младенца.


2 комментария: Обо мне, о Варшаве. Столица, твои пустыри…

  • Татьяна говорит:

    Андрей, стихотворение понравилось! Углубилась, вошла во внутрь смысла, вспомнила многое… и свое стих., так как без Польши в моей родословной на обошлось.

    Варшава,
    осенним утром, терпким сентябрём
    твой взгляд в окне гостиницы ловлю…
    Усталый бармен чистит серебро,
    а стрелка приближается к нулю –
    тому нулю, что после единицы…
    В столице – десять. Я давно не сплю,
    тебе, Варшава, продолжая сниться,
    той каплей польской крови, той моей,
    готовой стать травой у древних стен…
    Я бы светилась от твоих дождей!
    Сентябрь наших встреч благословен,
    моя Варшава. Знаю – ты услышишь,
    как принимая этот краткий плен,
    родство окликну именем Всевышним.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>