Виктору Сосноре

Тебе, чужому, эта скорбь не будет в дар.
Иди — один, к реке протягивая длани,
До той черты, когда в зрачки твои заглянет
Сторукий лес мой, охраняющий Тартар.

Омой лицо, черпнув горстями знак Луны,
Отдай свой навлон неимущей чьей-то тени,
Тогда услышишь, как в сплетениях растений
Погаснет отзвук веселящейся струны.

Веселье — сладкий кус обмана, слабый свет.
Скорби, скорби о веселящейся Отчизне!
Ведь жизнь без скорби означает смерть без жизни,
А жизнь без смерти есть на свете или нет?

О мой чужой, настанет звук другой струны
И филин свечи воспалит в ночных зеницах —
Твой человечий лик, твоя живая птица,
Где меж дерев и трав растение луны.

Мы только тень. Ты — в полусмерти, полусне —
Обрывок древнего древесного покоя,
Ночное таинство, нет, каинство ночное.
И птичий дар в руке. И в небе птичий снег.


Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>