Этим летом воздух вязок и густ,
точно кровь. Моё желание уст —
не моих, не принадлежащих мне —
станет камнем в груде мёртвых камней,

станет пылью, и запылает пыль
на твоих ладонях. Если забыл,
ты напомнишь, скажешь: добрый мой вор,
не твоё. Я знаю. Я выйду вон.

После — холод ляжет перьями сов;
память тела дольше памяти слов.
Год окончен тобой. Не открыть глаз.
Север. Хаос. Кровь летуча, как газ.