...и сражение роз неизбежно, и злой лепесток в трансильванскую глушь заскучавшими пальцами сослан, и неспешно галеры сквозь сердце идут на восток, погружая в остывшую кровь деревянные весла. Здесь, где кожа подобна пергаменту, падают ниц даже зимние звезды и мята вина не остудит, бормочу, отражая зрачками осколки зарниц: будь что будет... |